«Vengan mis niños de caras quemadas por el sol», entona José Mourinho con un deje de vigorosa enjundia mientras contempla las cientos de banderas blanquiazules que ondean en el Bridge con apasionado compás. Mira a sus niños con la fuerza de un águila. Los oye cantar en los prados, en las fábricas o en los campos de muerte y honor. Hay un mundo fresco y limpio que vencer, céfiros salados que remontar en la carrera infinita hacia el mar de la palma dorada, alegoría profunda del alma inefable de los niños-hombres que ganan. Nunca pudo Cronos convertirse en novilunio del astro azul posado sobre la París pubescente.
El hombre-mito que elogia lo eléctrico del triunfo, numen impávido de los corazones más bellos, corrió la banda en el éxtasis como el filo de una espada recién forjada. Aun entre los vítores de la gesta, Mourinho, como salido de un verso de Withman, eludió la tentación de la sonrisa y adusto ordenó a los suyos las pautas finales del juego. No hay loas suficientes para el portugués y su estética de la victoria. Mourinho honra y exalta la naturaleza grande del fútbol y las almas que lo aman. No hay homenaje más puro para este deporte que ese inmortal momento en que alza a Torres y hace un último llamado a las armas. «Pioneers! O Pioneers!»
jdiazra 9 abril, 2014
Esa carrera que hace por la banca para darle indicaciones a sus jugadores a falta de pocos minutos para el final del partido es épica, de leyenda, lo define tal cual como es de Técnico, no se le escapa ni un detalle y vive su profesión con una pasión desbordante que lo impulsa despiadadamente a ganar partidos y con ello el éxito. Que entrenador!!!